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Resumen del fin de semana

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· El arte todavía respira en algún lado. En Rusia han dado 40.000 euros y un premio (Kandinsky) a un tal Alexéi Beláyev-Gintov y se ha armado una gorda porque parece que el tío y su obra defienden ideas patrióticas y tradicionalistas. La cosa ha provocado manifestaciones, críticas furiosas y erupciones volcánicas. Al leer la noticia el sábado en El País, pensé en la posibilidad de una situación así por aquí y en seguida pensé en otra cosa.

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· Los gringos (algunos)son más tolerantes de lo que pensamos (y de lo que pensamos de nosotros mismos). Viendo por fin ese inmenso documental de 2005, The Devil and Daniel Johnston, asistí a una escena que también se me antojó imposible por aquí. El cantautor tarado y genial, ya presa de sus delirios psicóticos, viaja a Nueva York invitado por los reyes del indie, Sonic Youth, y da unos recitales pequeños ante lo muy muy y lo más más de la escena alternativa de la ciudad. Y el tío se dedica, además de a tocar sus imposibles canciones, a pontificar sobre satán y dar fe de su religiosidad. Y los asistentes, poco probablemente religiosos, no silban ni tosen ni se cabrean. Se limitan a callar y a escuchar. Seguro que sería lo mismo en Madrid. Sí. Sí.

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· Cada vez estamos más cerca de que las pescaderías tengan sólo medusa, pero lo que nos alegramos. Así se entiende al leer las noticias, pocas y pequeñitas, por cierto, sobre el reparto de cuotas de pesca decidido en Bruselas. «España podrá pescar 2.000 toneladas más en 2009», es el titular de El País. Yuhu. Al verlo me acuerdo de que a Daniel Johnston le detuvieron e Nueva York después del recital mencionado antes por pintar pececitos cristianos en la Estatua de la Libertad. Igual no tiene nada que ver o lo mismo es una metáfora que te cagas.

Quién sabe (5)

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¿Se puede vivir sin una certeza absoluta aunque luego se descubra como mentira? O, ¿por qué de un tiempo a esta parte ya no hay ninguna verdad común y hay que escoger un bando? O eres del creacionismo o eres darwinista. O compras la incómoda realidad del cambio climático o dices que es una nube pasajera. O el bueno es el FIFA o el que mola de verdad es el Pro Evolution.

Escribe al respecto Arcadi Espada en su página de El Mundo del sábado.
Para el que no sepa inglés, la foto reza: «¿Cómo determinamos la «verdad» y el «hecho» cuando podemos manufacturar cualquiera?».

Qué asco

Mañana tenía que tocar Soziedad Alkohólika en Leganés pero la AVT, Esperanza Aguirre y Rafael Gómez, el alcalde del lugar (PSOE), lo han impedido. La organización del festival ha cedido a unos deseos que apestan a órdenes. Se ve que la libertad de expresión no sólo tiene límites sino que está al servicio de grupetes de presión. No soy nada seguidor del grupo pero me sienta como una patada en las narices que no le dejen decir lo que le sale de la punta de las guitarras. Ya fue acusado de enaltecimiento del terrorismo, vaya delito demócrata, y absuelto por la Audiencia Nacional. Da igual. Aquí hay que hacer lo correcto aunque lo correcto sea pasarse por el forro de los cojones leyes, derechos y libertades. Qué asco.

Aquí está la noticia donde la he visto, en ADN.es. Y aquí, el comunicado del grupo.

La canción se llama Taki Taki y es de un tal U-Niq. Y yo, si no fuera tan poco del Madrí, me haría fan de Drenthe pero ya. Es entrañable el muchacho.

Vilo en As.

Tetas al aire

Lo que hay que hacer para vender una miserable lavadora. Encerrar un batallón de jamonas neumáticas en un avión de los que no quiso Air Madrid. Ponerles el paracaídas y quitarles el sujetador. Tirarlas al aire de miles de pies de altura. Grabarlo y montarlo con banda sonora wagneriana. Y todo para hacer un fláccido chiste final . Pasen y vean.

Esta chorrada sin pies ni cabeza pero llena de tetas es el anuncio de una tienda danesa que oferta una lavadora Siemens por 4.990 coronas, que no sé si es mucho o poco pero no me importa nada. Por lo que he visto en Youtube, todos los anuncios de Fleggaard, el comercio en cuestión, están llenos de pibones calentando al personal. Sin duda, Dinamarca es una sociedad avanzada.

Todo esto lo sé gracias a una de mis instructivas misitas a Orgasmatrix.

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Desayuno con una mala noticia. Ha muerto Francisco Casavella. Ha muerto más que un Premio Nadal, como dicen los obituarios de turno. Ha muerto uno de los pocos de por aquí que escribía algo que me interesaba. No puedo tirarme el rollo: yo no conocía a Casavella. Pero, durante un tiempo, estuve cerca de él. Fue hace muchos años en una galaxia muy lejana. Fue en La Luna de El Mundo que llevaba Bellver. Francisco Casavella tenía una columna al final de la revistilla y yo me dedicaba a mis reportajes sobre música y alrededores. Y la verdad es que me hacía ilusión pensar que compartíamos papel y que igual un viernes cualquiera el tío se había leído alguno de mis textos lo mismo que yo me tragaba sin masticar todas sus columnas. Sigo sin poder tirarme el rollo: no me he leído todos sus libros. Pero recuerdo que me leí de una sentada Los juegos feroces, la primera parte de la trilogía El día del Watusi y, de hecho, fue el primer libro que regalé a mi hermana Paloma. Ella es la que lee de verdad en la familia y yo tardé ventimuchos años en encontrar un tío distinto y bueno que le pudiese descubrir. Fue Casavella. Luego, seguí leyéndole en tabloide y en tapa dura, aunque confieso que últimamente me aburría más lo que escribía en El País. Me parecía más divertido cuando se dedicaba a hacer de cronista de las culturas juveniles que cuando se metió en el rollo cultureta de los suplementos literarios. En cualquier caso, le voy a echar de menos.

Ah, para el que le interese, sus columnas para la Luna se pueden encontrar pinchando por aquí (mis textos creo que no, porque yo pise la luna casi cuando Al Gore estaba inventando Internet).

B.S.O. Joe Bataan, Rap-O, Clap-O.

Punk, ¿qué punk?

The Sex Pistols 1978

El punk es la cosa culturaljuvenil con más debate semántico. No hay quien se ponga de acuerdo en la definición y, al tiempo y por eso, define un montón de cosas las mar de variadas y, a veces, contradictorias. En música, punk era lo de los grupos de garaje de los 60, el raca raca pop de los Ramones, las burradas de Exploited, las correcciones políticas de 7 Seconds, las cagarrutas de GG Allin y hasta lo que hacen Pignoise (vale, aquí estoy de broma). En lo que no es música, tan punk puede ser montar un centro social para alfabetizar jubilados analfabetos como mear en una iglesia. Un lío.

Así, contradictorio y, por eso, muy punk, es No Irish, No Blacks, No Dogs, de John Lydon. O, como dice la portada, «la autobiografía autorizada de Johnny Rotten, cantante de los Sex Pistols«. Por cierto, ni un pero a eso de «autobiografía» y «autorizada». No es sólo esto que digo de que punk es sinónimo de lío. Es que, tal y como está el muchacho, podría haber sido perfectamente desautorizada a pesar de haberla escrito él (con ayuda de unos tales Keith y Kent Zimmerman). El libro es del 94, la edición de las buenas gentes de Acuarela es de hace unos meses pero yo me lo acabo de leer porque soy así de punk. Y, a pesar de que como ya he dicho es más lioso que contradictorio y viceversa, hay un montón de cosas que me han quedado claras:

· Johnny hubiera sido un tío raro de cualquier modo, pero una meningitis a tiempo le hizo raro de cojones (¿será punk la meningitis?).

· Johnny quería mucho a su madre y respetaba a su padre. Lo mismo que ellos a él (toma paradoja punk).

· Johnny es del Arsenal detodalavidadediós (ergo Cesc Fabregas es punk).

· Glen Matlock, el bajista original antes de la llegada de Sid Vicious, le parece un soplapollas aunque una vez encontró un punto en común con él: a ambos les gustaban los Doors (¿Jim Morrison punk? Igual dimito).

Minutos musicales: Sex Pistols, Pretty Vacant (y entrevistas a punks, una parte del programa London Weekend Show del 76 sobre el punk; el resto se puede encontrar en este link de Youtube).

[Youtube= http://www.youtube.com/watch?v=JvHzO7dEyDU%5D

· Sid Vicious era su amigo. Sid entró por Glen porque él quiso (el nepotismo también es punk).

· Sid Vicious, de todos modos, era tonto de capirote (según Johnny, que yo no tuve el gusto).

· Sid era todavía más tonto cuando estaba junto a su novia, Nancy Spungen. Y siempre estaban juntos (la heroína, que une mucho).

· Nancy Spungen era una zorra, fea y asquerosa (esta opinión tampoco es mía. Ni siquiera de Johnny. Es unánime).

· Ah, Sid murió el 2 de febrero del 79, nada menos que el Día de la Marmota (¿por qué coño Bill Murray no se despierta con el My Way en Atrapado en el tiempo?).

Más minutos musicales: Sex Pistols, No Feelings (ensayo en el 77, ya con Sid, más una charla sobre el suicidio, mmm).

[Youtube=http://www.youtube.com/watch?v=60iSqIndC4c]

· Richard Hell no inventó el punk y los Ramones ni de coña. Los Clash eran unos capullos y los Damned unos payasos (y Johnny es un tío con facilidad para hacer amigos. Juas, juas).

· Lo de los lapos en los conciertos punk empezó porque Johnny escupía porque tenía sinusitis aunque ni a él ni a ninguno de los demás grupos les hizo nunca ni puta gracia (que una cosa es ser punk y otra es ser idiota).

· Brian Ferry y sus Roxy Music fueron (junto con Bowie) la etapa previa de muchos punkies antes del punk (a pesar de lo que cantaban los de Siniestro Total en Más vale ser punkie que maricón de playa).

· De hecho, los garitos de «maricones de playa» fueron germen y guarida de la escena punk (Zerolo, saca el imperdible).

· El mejor momento de la gira americana de los Pistols fue una visita de Johnny y Sid a un antro de travestis en Atlanta, «dobles de John Wayne con ropa de mujer», Sid ligó con un travesti negro y Johnny con  una vaquera. Les echaron porque Johnny meó en la boca de alguien (esto es, por lo menos, de un grado 9,5 en la escala Manolo Kabezabolo del punkerío).

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Hay más anécdotas como éstas en el libro, un huevo de cosas interesantes/patéticas/graciosas/miserables pero siempre muy punk. Yo paso de seguir contándolas aquí y ahora por dos razones: porque así no lo destripo del todo y quien quiera lo puede poner en la carta a los Reyes Magos y porque me voy a dormir, que tengo sueño. Eso sí, no me resisto a acabar sin un entrecomillado de los míos. Bueno, de los de Johnny Rotten/Lydon, que me lío (pero como soy punk, me lo perdono). Aquí va. Recuerdo que está escrito en el 94 aunque pueda valer para hoy mismo:

Es muy triste que, en términos económicos, el lema «No hay futuro» sea más relevante ahora que cuando los Pistols los cantábamos en God Save the Queen. No es algo que me alegre en absoluto. La verdad es que hubiera preferido que la gente viera ahora Anarchy in the U.K. como una broma de una época superada».

Fin de los minutos musicales y de todo: Sex Pistols, No Fun (la última canción del último concierto, el 15 de enero del 78, en el Winterland de San Francisco, cuando Johnny dijo eso de «¿nunca os habéis sentido estafados?». El resto del concierto, y otros, se pueden encontrar en este link de Youtube).

[Youtube=http://www.youtube.com/watch?v=4svG-6vHDfk&feature=channel_page]

La foto de arriba del todo es de AP y es, también, del último concierto de los Pistols.

Deja de ver pendejadas

No hace mucho, colgaba y hablaba por aquí del maravilloso anuncio de la Televisa mexicana para animar a sus cuates a pasar la crisis, «cuando escuches a alguien decir que esta crisis económica es muy grande, contéstale que más grande es el amor a nuestro país» y tal. Lo repito por si alguien estaba haciendo zapping.

Hace poco, me mandó el gran Juan una respuesta en forma de tira cómica a tal cosa y ahora yo procedo a colgarla porque me gusta y porque me da la gana.

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El autor es el monero Hernández y se le puede checar en su web y en su blog.

B.S.O. Molotov, Que no te haga bobo Jacobo (un poco censurada… putos).

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De todas las letras que han enterrado este fin de semana, me quedo con las que le ha dicho el bueno de José Luis Sampedro al también bueno Antonio Lucas en El Mundo:

No quiero decir que sea contrario al mercado, ni mucho menos. Pero sí lo soy a una sociedad mercantilizada como la nuestra. Aquí se mercantilizan hasta los afectos. Estamos entrando en un periodo de barbarie, como el que se daba en los últimos años del hundimiento del Imperio Romano. Y tenemos a los bárbaros dentro. Eso ha provocado una sociedad impulsada por el miedo. ¿No querían globalización? Pues esto es: el sistema de desarrollo resulta insostenible. Vivimos en el centro de un gran chantaje».

Sampedro habla también de una crisis de liderazgo. Sampedro dice que «la sociedad está muy por delante de sus políticos, de todos. Es el ciudadano el que se mueve, el que está alerta». Sampedro es un optimista.

B.S.O. Megadeth, Peace Sells.

La foto es de una campaña de joyas Natan y la he sacada de esta web.

La realidad hace playback

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Encuentro en Canal 7, la tele local de José Frade, algo que me hace pensar. Sé que es una frase arriesgada para empezar un texto, pero la vida está llena de sorpresas. En semejante cadena (re)ponen un programa de la TV de Galicia que se llama Luar. Es una de esas galas de sábado noche en la que lo mismo puedes ver a Massiel haciendo un playback etílico que a Marta Sánchez haciendo uno dietético. Lo gracioso es que el playback no sólo lo practican Marta, Massiel y el resto de los artistas invitados. En la emisión de Canal 7, el señor mayor que presenta en gallego el programa está doblado por una voz joven que repite los titubeos, pero en castellano. La cosa es bastante delirante.

O puede que no. Gracias a Canal 7 me he dado cuenta de que la realidad está llena de gente haciendo playback. Por ejemplo, cuando ayer Raúl dijo al acabar el partido que se «iba contento» y que «el Barça está a 12 puntos, hay que trabajar», no era su voz. La versión original era algo así como «casi nos sale bien lo de poner el autobús, por cierto, me cago en Drenthe». Pasa lo mismo con los políticos y expertos economistas de todo el mundo. Cuando dicen eso de que «la crisis se acabará en 2009 ó, como mucho, en 2010», no están hablando ellos. Su voz auténtica suena más bien así: «No tenemos ni puta idea de qué va a pasar. No sabemos de dónde viene todo esto así que cómo coño vamos a saber por dónde se puede salir».

A partir de ahora, yo voy a hacer lo mismo. Cuando me pregunten «qué tal», voy a dejar de contestar eso de «he tenido reencarnaciones mejores». Ya sólo voy a responder en playback. «¿Qué tal, Pedro?». «De putísima madre». Gracias.

B.S.O. Suicidal Tendencies, Alone.