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Archive for 26 julio 2009

Otro reportaje de la serie Zona Prohibida para la revista GQ. La cosa consistía en ir a la Sala Bagdad de Barcelona, la meca del porno en vivo en España, y contar lo que pasa una noche cualquiera detrás del escenario. Las cojonudas fotos son del cojonudo fotero Tony Kelly.

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Son las seis de la tarde y en la calle la gente empieza a terminar su jornada laboral. El Paralelo de Barcelona se llena de personas que suben y bajan de taxis y entran y salen de tiendas. Allí mismo, en uno de los más míticos locales del barrio, Melyssa también sube y baja y entra y sale. Pero ella acaba de empezar su día. Está bailando desnuda sobre la tarima de la sala Bagdad. Ha quitado las gafas a alguien del público y se las ha puesto de tanga después de frotarlas sobre su pubis depilado y tatuado. Luego, ha dejado las lentes y ha subido a un hombre. Un chico bajito con una camiseta de lentejuelas que le dura dos segundos sobre el cuerpo. Dos segundos menos que el pantalón. Melyssa le pone un condón con la boca y se dedica al sexo oral. El tío tiene los puños apretados y una mirada como de amor. Amor fugaz, en cualquier caso. Su erección dura tanto como su camiseta. Melyssa para de chupar y sigue bailando desnuda al ritmo de Bonnie Tyler hasta que encuentra otro enamorado, esta vez alto y ancho pero, por lo que se ve, no muy duro. Ni una risa, por favor. Melyssa está trabajando. Yo estoy trabajando. A los muchachos les gustaría trabajar (en esto).

“Mi sueño es ser actor porno y creo que puedo valer para ello”. Me lo dice después de bajar de la tarima Josef, el tipo grande al que se le quedó pequeña. “Estos chicos no valen, no tienen ni cuerpo ni expresión ni nada”. Me lo había dicho Juani de Lucía, la dueña de Bagdad, durante la actuación de Melyssa. Pero yo no digo nada a Josef, por no bajarle también la ilusión. Lo que acabo de ver es material para ser grabado y emitido en Internet. Recrea lo que ocurre cada noche pero con focos y público avisado. Y Juani aprovecha para hacer casting con tanta fe como con la que juega a la Primitiva. “Lo de Nacho Vidal fue un milagro, lo normal es que de estas cosas no salga nada”.

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Todo el mundo sabe que Nacho empezó su carrera aquí y que debutó con gatillazo, como puntualiza Josef. Pero no ha sido el único. Sophie Evans, Toni Ribas y otros currantes estelares del porno han pasado por esta sala que abrió un mes después de morir Franco y que en febrero del 76 ya ofrecía sexo en vivo. “La cola daba la vuelta a la manzana”, recuerda Juani sobre aquellos tiempos. Los de ahora son otros muy distintos en los que uno puede acceder a todas las tetas, culos y coños del mundo con una mano en el ratón. Pero Bagdad sigue siendo la referencia. En su página web (www.bagdad.com), además de sus espectáculos, se puede descargar porno profesional y amateur, chatear a través de webcam con un montón de mozas y hasta bajar contenidos para móviles. Y Juani, que es muy lista, va a dar su siguiente paso: Bagdad TV, un canal porno interactivo para la TDT que ya tiene su versión para algunos hoteles.

Pero volvamos de lo virtual a lo real. Estoy en el camerino de la sala. Hablo con Kristhin X, conocida stripper que ha venido a echar una mano para la grabación. La mano se la ha echado a Juani pero, sobre todo, a su amiga Karyna, con la que se ha montado un bonito show en el que han empezado en plan geishas y luego han pasado a desnudarse a son de heavy metal para acabar haciendo una suerte de Twister lésbico. Yo, repito, hablo en el camerino con Kristhin. Intento concentrarme en sus palabras y no fijarme en su pelo, muy rojo, ni en sus pechos, muy grandes. “Dios me dio una misión, hacer felices a los feos, por eso los saco al escenario…”. Casi no puedo escuchar el final de la broma de Kristhin. No es culpa del excelente trabajo de su cirujano, es que Melyssa ha entrado como un ciclón, completamente desnuda, absolutamente cabreada. “¡No encuentro mi ropa! ¿Dónde está mi ropa?!”.

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Mientras, abajo, en la sala, unos pocos clientes disfrutan del espectáculo con seriedad de pornófilo sesudo (quizás por los 90 euros que cuesta la entrada), arriba, en el vestuario, el show es sólo para mí. Ellos ven a parejas practicar sexo a dos palmos de su nariz. Incluso puede que les invite a la tarima alguna chica para compartir fluidos. Yo me siento a charlar con Tara antes de su actuación. Tara es muy guapa y muy dulce. Lleva tres años trabajando en Bagdad. Hace show de contacto, como Melyssa. O sea, sube voluntarios para bajarles la bragueta. Me confiesa que tiene novio, que está enamorada, que su chico sabe que trabaja aquí pero que no le ha dicho lo que hace con el público. A Tara le gusta guardar secretos aunque a mí me los cuenta casi todos. Un rato después, en su show, saca a un cliente al que se le ve la mar de contento cuando le desnuda y se la chupa. Casi tan contento como sorprendido se muestra cuando Tara enseña su pene. Tara es transexual y, aunque a veces piensa que le gustaría operarse, sabe que el secreto del éxito de su espectáculo está en su entrepierna. Y en mantener el secreto.

Vuelvo al camerino. Melyssa ha encontrado su ropa pero mantiene el enfado. “Esta chica necesita un abrazo”, me dice Tony, el fotógrafo, mientras saca las poses más provocativas de Kristhin y Karyna. A mí me gustaría abrazar a Melyssa pero tengo una cita con Marina e Igor. Son pareja desde hace seis años, son de Siberia y llevan un año y medio copulando por motivos laborales. “Pensamos que si lo hacíamos en casa, porqué no ganar dinero con ello”. Pero no fue tan fácil, como sigue recordando Igor: “En casa era Rocco Siffredi pero aquí la primera vez perdí cinco kilos”.

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La fama cuesta y se paga con sudor. Lo decía la señorita Grant y yo doy fe. Ahora estoy con Tony en un reservado. Él está haciendo fotos a Cristina y Musa. Ellas están jugando a quererse. Yo, por primera vez en todo el día, estoy sudando. No sé si es la fama o es Cristina o es Musa o la combinación de todo. Por si acaso, me quedo hablando con Cristina. Es musulmana, de una buena familia de Casablanca, no puede vivir sin bailar y se ha echado un “amigo” que conoció en la sala. Vaya.

Los ángeles de Juani vienen de lugares diversos y tienen formas de ser distintas. Melyssa es de Bahía y tiene una mala leche que termina siendo dulce. Joana es colombina y delicada y tímida desde el principio hasta el final. Es la mano derecha de Juani, la ayuda en la barra, en el pequeño sex shop que hay en la entrada y también baila. Karyna es argentina y algo distante. Pero ellas, y todas las demás, tienen al menos un par de cosas en común. Trabajan seis días a la semana, entre diez y doce horas, no sólo en Bagdad, sino en despedidas, peep shows y demás asuntos noctámbulos (se llevan entre 3.000 y 12.000 euros, según quién). Y respetan y siguen los consejos de Juani. La jefa es como una madre, capaz de regalar a una de las chicas un póster gigante de Jaime Cantizano (firmado, ojo) pero también de poner unas normas de comportamiento estrictas (la que llega tarde no trabaja). La sala Bagdad es como una familia en la que las hijas se pasean desnudas por la casa. No sé, quizás tendría que haber probado suerte en el casting. Igual me habrían adoptado.

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– Si el periódico tuviera estabilidad y reportara unos tremendos beneficios no me importaría que entregaras los dividendos que quisieras. Pero este año no es precisamente el mejor momento para que te aumentes la bonificación. Mi sugerencia es que se reduzcan a la mitad todos los salarios de la dirección.

– La propiedad conlleva una responsabilidad. Como bien señalas, estamos hablando de capitalismo. Los propietarios del SMP quieren obtener beneficios. Pero son las leyes del mercado las que dictan si habrá beneficios o pérdidas. Con tu razonamiento, lo que consigues es que las reglas del capitalismo se apliquen de modo selectivo a los empleados del SMP, pero no a los accionistas ni a ti mismo.

– Creo que no entiendes que, si nuestros accionistas son accionistas, es porque quieren ganar dinero. Se llama capitalismo. Si tu idea es que pierdan dinero, ya no querrán ser accionistas”.

Después de haber invadido metros, autobuses y parques de todas las capitales del Reino, ahora se prevé una plaga en las playas de árboles talados a mayor gloria de la memoria de Stieg Larsson y a beneficio de sus polémicos herederos. Entre mucha acción trepidante, tramas de teleserie gringa, personajes que son superhéroes (y superhéroas) y estereotipos (y estereotipas) y nombres suecos imposibles de leer, uno puede encontrar en la trilogía Millennium hasta una reflexión. Es en forma de diálogo entre Erika Berger y su nuevo jefe en el SMP y soluciona de forma simple y certera el problema de los medios de comunicación y de la empresa capitalista en general. Eso sí, el hecho de que este diálogo se produzca de la forma en que se produce y entre la recatora jefe recién fichada por un periódico conservador venido a menos y el capo de los dineros de ese tabloide, demuestra que Larsson no murió de un ataque al corazón sino de un ataque de imaginación.

Suena News Of The World, Wildhearts.

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Ahora resulta que fue Dios, y no Cajamadrid, quien “colocó el dinero en manos del Madrid para fichar a Kaká”. Como todo el mundo sabe, porque lo dijo el Buitre (¿el espíritu santo?) hace años, ese equipo está presidido por un ser superior recientemente resucitado (o reelegido, que para el caso). Y, esto es un hecho, Ronaldo es Cristiano. Por todo esto y por todo lo demás, yo voy a seguir siendo ateo. Y del Athletic de Bilbao.

Suena Janis Joplin, Mercedes Benz.

La imagen es el símbolo ateo internacional que yo no concocía y que he encontrado aquí.

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Nueva entrega de la serie de reportajes Zona Prohibida para la revista GQ. Esta vez va de las fiestas rollo la de “Eyes Wide Shut” que se organizan por todo el mundo (aquí, una noticia de El Mundo, precisamente, de ayer). Esta vez, yo no fui. La revista compró unas fotos que molaban y no quedó dinero para pagarme un billete a Milán. Así que el texto es un poco más coñazo. Y, como tampoco tengo las fotos, la parte gráfica tampoco es como para tirar cohetes. Una vez espantados todos mis posibles lectores, aquí va la lectura.

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Tres mujeres con máscaras recitan pasajes de los relatos de Delta de Venus, de Anaïs Nin, en el segundo piso del patio de un castillo del siglo XVII. Caminan, cada una con su libro en la mano, las tres desnudas salvo por los antifaces venecianos. Finalmente, se encuentran y cambian la literatura erótica por el erotismo a secas. Se tocan, se besan. Juegan. El espectáculo es contemplado por unas 200 personas, todas vestidas de forma impecablemente elegante, todas también enmascaradas. El espectáculo es una señal. Cuando acaba, los espectadores empiezan a distribuirse por las estancias del castillo y se convierten en protagonistas. Se tocan, se besan. Juegan. Practican sexo. Lo hacen con su pareja o con la pareja de otro. Lo hacen entre mujeres o en combinaciones diversas. Incluso los hay que prefieren no hacerlo de ninguna forma.

Se suele decir que la realidad supera la ficción. Pero a veces empieza por imitarla. La escena descrita en el párrafo anterior es real y ha sucedido en un castillo italiano, en una villa de París o en una hacienda de Sâo Paulo. Y, sin embargo, recuerda demasiado a esas secuencias de la película póstuma de Stanley Kubrick. En Eyes Wide Shut, Tom Cruise se mete en una mansión en la que hay un montón de señores cubiertos por capas y máscaras y otro puñado de mujeres despampanantes a las que les restaron las capas. Aquellas imágenes no pasaron desapercibidas para nadie. Tampoco para Madame “O”.

“Lo que se ve en el film es un ritual oscuro, masónico y peligroso. Las fiestas libertinas que organizamos están enfocadas a la diversión a través de la sensualidad”. Hablo con Madame “O”, la misteriosa mujer que ha montado una de las sociedades que recrean ese ambiente en todo el mundo. La próxima cita será el 14 de marzo en París. La siguiente, el 18 de abril en Brasil. Pronto, promete, habrá alguna en España. “Madame ‘O’ es una filosofía, un estilo de vida. Históricamente, todos los grandes artistas han trabajando con el erotismo. Hoy en día, el sexo y el erotismo son considerados como algo sucio. Normalmente, la gente que trabaja en estos campos no tienen un nivel cultural elevado y el ambiente acaba siendo cutre y poco atractivo”.

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La idea de la sociedad libertina Madame ‘O’ es atraer a gente guapa y con posibles que esté interesada en experimentar con su pareja en un atmósfera adecuada. Elevar el concepto de los locales de intercambio y ambiente liberal. Darle glamour a una experiencia con la que muchos (y muchas) fantasean pero que no tantos llevan a la práctica quizás porque los contextos no son los ideales. Los que genera Madame “O” sí lo son. Lo mismo que los de otra organización similar, Castle Events. Con siete años de historia y fiestas realizadas por toda Europa, esta red con sede en Suiza tiene los mismos objetivos y se dirige al mismo público. Un público exclusivo.

Aquí no puede entrar cualquiera. Para acudir a uno de estos eventos hay que pasar un filtro dirigido personalmente por los responsables de cada sociedad. Incluso si llegas recomendado por otro miembro, tienes que ser elegido. No basta con tener dinero. Hay que demostrar educación y belleza. El resultado es un ambiente distinguido de parejas cultas y atractivas entre los 25 y los 50 años. También algunas mujeres solas. Incluso algún masculino singular. Todos vestidos de forma elegante. Todos dispuestos a invertir entre 150 y 600 euros por pareja por disfrutar de una noche que empieza como tantas otras: con un DJ poniendo algo de lounge o de house, unas copas de champán y unos canapés y algunas conversaciones insinuantes.

La diferencia está en la segunda parte. La que empieza después de una lectura de Anaïs Nin, de un espectáculo de bondage light o de la aparición de un hermafrodita. Cada habitación tiene una decoración y un ambiente. Una es sólo para mujeres, otra es estilo boudoir, en una se emite una película, en todas se practica sexo. “Es sexo normal para gente que vive una sexualidad normal”, explica Madame “O”. La normalidad es relativa, ya se sabe. Ella se refiere a que en sus fiestas libertinas no hay lugar para prácticas extremas. Se pueden llegar a ver actos con leves toques fetichistas pero nunca sesiones de BDSM ni nada difícil de digerir. En Castle Events se abre un poco más la mano. O se cierra, según se mire. Los hay que dicen haber visto ejercicios de fist fucking de categoría. En cualquier caso, en ambas redes se fomenta que los visitantes decidan lo que quieren hacer, si es que quieren hacer algo. Hay, además, normas muy estrictas que excluyen las drogas, la prostitución, los comportamientos violentos y vulgares y hasta fumar cigarrillos. Se puede aspirar, eso sí, el humo de una pipa de agua (con tabaco, ojo). Y la privacidad de los asistentes está garantizada.

En el fondo, es otra forma de hacer eso tan de moda que es el networking. De hecho, Madame “O” dispone de una red social para que los miembros (y miembras) que se quieran apuntar mantengan contacto con ésos con los que tuvieron contacto carnal. No sé, puede que después de mezclarse en el sexo sea más fácil hacer negocios. Lo que es seguro es que, de haber ido a una de estas fiestas, Tom Cruise no habría salido corriendo de la mansión. Incluso habría llamado a Nicole Kidman para que se sumase al asunto.

Las fotos son de la peli de Kubrick.

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Cuando oigo la palabra chillout, me entran ganas de invadir Ibiza.

Earth, Ouroboros Is Broken.

Scorn, Fumble.

Psychic TV & Jordi Valls, Catalán.

Esplendor Geométrico, Destrozaron sus ovarios.

Extreme Noise Terror, Raping The Earth.

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He estado algunos días fuera y creo que me he perdido algunas cosas. A ver. Creo que se ha celebrado el día del orgullo tomasista y que han sacado en carroza al torero, con Sabina, Dragó, Vicente Amigo y demás orgullosos bailando a pecho descubierto ante el clamor de la afición. Me parece que he oído algo también sobre la presentación de Michael Jackson como nuevo jugador del Real Madrid, ante 75.000 fans enfervorizados y con la presencia de Florentino Pérez, Stevie Wonder y otras estrellas del soul. Pero creo que ha habido otro acto masivo pero luctuoso y es que parece que se ha celebrado el funeral de Cristiano Ronaldo en Los Ángeles, con palabras de dolor por parte de Paris Hilton y David Beckham.

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Claro que es posible que no haya sido así. Puede que se haya celebrado el día del orgullo Cristiano y que todo el Bernabéu se haya depilado las cejas y el pechito y haya gozado de música house en shorts para celebrar tal cosa. Y que, como me apunta Juan por otro lado, Michael Jackson se haya encerrado con seis toros en Barcelona, toreando a base de moonwalkinas y volviendo loco a la concurrencia, que ha pedido las orejas agitando el típico guante blanco. Lamentablemente, en esta versión de los hechos, me he enterado del funeral por la defunción del tomasismo, muerto por sobredosis de olés, conocido anestésico para aficionados.

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Claro que es posible que nada sea lo que me parece a mí. Que hayan ido 75.000 humanos al Bernabéu para ver a Cristiano Ronaldo, José Tomás se haya llevado cinco orejas de esa exaltación de la amistad barcelonesa y que Madrid se haya convertido, como cada año, en un San Fermín gay por eso del orgullo de tal. Cualquiera sabe, yo no.

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Suena Eskizofrenia, de Eskorbuto.

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Pobres cocineros de postín. Nadie se ocupa de ellos, no salen en las noticias, tienen los restaurantes vacíos, deben bajar el precio de sus menús, no les editan libros, ni ponen su cara y su marca para gazpacho en brick. No, en serio. Es una jodienda. Los tíos sólo pueden comprarse un par de relojes de medio kilo al año y ni siquiera tienen para un Aston Martin. Su profesión está devaluada, dejada de la mano de Dios. Jo. Tú. Qué pena.

Dan ganas de darles algo a Adriá, Arzak y, sobre todo, a Arola, que es el que ha hablado con El País. Dan ganas de darle un abrazo por hacérnoslo pasar tan bien con su entrevista. O el tío es un cachondo mental o se tomó una copita de champán de más. Dice Sergi: “Los chefs no tenemos ministerio”. Y dice más: “Podríamos estar viviendo un momento de desamortización gastronómica”. Y añade: “Es duro decirle a tu hija que no puedes ir a verla bailar en la fiesta de fin de curso del colegio porque tengo que visitar los restaurantes que abro, como éste en Portugal”. Y no se calla: “Somos un sector en el que todo el mundo se apoya, pero al que nadie ayuda”.

Y digo yo: que es verdad que la gastronomía española representa por ahí fuera al país pero que es mentira que no reciba ayudas. Que el ICEX y otras instituciones se encargan de promover y ayudar a cocineros, denominaciones de origen y marcas españolas por el mundo. Y que, además, no parece muy lógico que haya que contibuir, con dinero de todos, a los negocios que cada uno se monta en el extranjero. Claro que molaría que cada profesión tuviese su Ministerio, más que nada por conocer al ministro de chistes de Lepe. Pero nada. Se ve que en esta vida no se puede tener todo. Y es que no es tendencia.

Puede que en algún lugar del discurso de Arola haya una razón. Yo no la he encontrado pero, en cualquier caso, ni ha sabido expresarla ni lo ha hecho en el mejor momento. Ni siquiera en el mejor lugar: el tío habla ante el campo de golf del lujoso Hotel Penha Longa, en Sintra, Portugal, donde inaugura plaza. Mal sitio para quejarse y peor tiempo con el panorama que tenemos, que parece que el tío no ha leído los periódicos los últimos meses y no sabe lo de los millones de parados y tal. O es que igual el Gobierno, después de dar pasta a bancos y fabricantes de coches, tiene que ocuparse de los restaurantes. Que todo puede ser.

A mí me gusta comer y beber bien. Y mucho. Una vez estuve en la mesa de la cocina de La Broche (gracias, padres) y hablé con Arola. Me dijo que él, con el restaurante, no hacía dinero, que si quisiese hacerse rico montaría un asador. Me pareció lógico. Casi había más gente currando en la cocina que comiendo en sala. Por eso Arola, en vez de dedicarse a asar corderos, ha montado nosecuántas paninotecas y sopotocientos restaurantes que llevan su nombre. Los cocineros se han convertido en algo más que empresarios, se han hecho marcas. Y están en su derecho. Pero, y esto no es una opinión sólo mía porque hay cada vez más gente que la comparte, están saturando al personal con su presencia y con manifestaciones como éstas. Y lo peor es que a Arola no le caerán muchas bofetadas por lo que ha dicho, que sólo hay hostias para el que se sale del rebaño corporativo, como Santi Santamaría.

Acabo, que me está entrando hambre y voy a ver si encuentro una tasca abierta. El pobre Arola se queja de que no puede ver bailar a su hija pero no le importó sacarla en un anuncio de hornos. Es muy libre de hacerlo, claro. Como de salir haciendo el gamba en un horrible reality llamado Esta cocina es un infierno. También es libre de lamentarse en la entrevista de que no puede comprarse un Aston Martin: “Yo siempre digo que hay restaurantes asequibles y otros que no lo son. Por ejemplo, a mí me encantaría conducir un Aston Martin, pero no puedo comprarme uno porque no es asequible”. Pero, él que sabe de cocina, debería entender que las palabras hay que medirlas como los ingredientes de las recetas. Que si uno se pasa acaba haciendo un discurso intragable que puede sentar malamente a la gente que tiene problemas serios. Claro que siempre podemos acudir al ministerio de ciudadanos hartos de entrevistas chorras para que nos ayude.

Suena Con las manos en la masa, de Vainica Doble (con Sabina) y me acuerdo del gran Manu Eléxpuru.

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