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Archive for julio 2008

Ayer pasaron Café Tacvba por Madrid otra vez antes de irse de gira por Japón. Para muchos, ver a este grupo en un sitio canijo como Taboó es como asisitir a un concierto de, no sé, Beck en el salón de su casa. Para mí, también. Bueno, para mí es más. Los Tacubos serían, si no fuesen mexicanos ni insistiesen en cantar en español, uno de los grupos más importantes del rock de los 90 para acá. Ojo: no sólo lo digo yo, lo leí hace años en el Rolling Stone gringo. Pero eso no les quita valor. Todo lo contrario. Se lo da. Qué coño, son uno de los grupos más importantes del rock de los 90 para acá. Buenas letras en un idioma que se entiende, psicodelia, ska, punk, rock, pop, folklore de allí. Todo agitado y mezclado sin que suene a pastiche. Vamos, que soy fan. Como los cientos de chilangos, oaxaqueños, durangueños y demás güeyes que llenaban el local alucinados de estar y bailar tan cerca de su grupo preferido. Estuvieron casi tres horas sudando el estilismo sobre el escenario, tocaron clásicos como (hagan click, leidis and yentelmen) Chilanga Banda, La ingrata, Eres, Cero y uno, Puntos cardinales o No controles, aceptaron peticiones como hacía Vicente Fernández y hacen Los Tigres y ganaron finalmente el combate a los puntos a su propio público. Eso sí que es pinche entrega.

Canta el gallo

A hombros

(Gracias a Tom por el cable. Dedicado a Juan, que se lo mereció… Sí, las fotos son mías, qué se le va a hacer).

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Para describir el [sistema] que domina el planeta, la palabra no debería ser ya «capitalismo» sino «plutocracia deseísta». Siglos de humanismo europeo han sido pulverizados por una utopía colectivista seguida de una utopía comercial».

Lo escribe Frédéric Beigbeder en «Socorro, perdón» [Anagrama, 2008].

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Aprovecho que se están jugando estos días en Las Vegas las World Series of Poker, algo así como el campeonato del mundo de la cosa, para recuperar este reportaje sobre el torneo de San Sebastián del Campeonato de España de Póquer 2007. El texto fue publicado en el EP3, suplemento de los viernes de El País, con unas fotos muy majas de Fede Serra, que es incluso más majo que sus fotos. Quien lo quiera ver maquetado y eso, que pinche en en el siguiente link: poquerep3.

All-in. Cuando un jugador pronuncia estas palabras todo se para. La tensión hace un barrido por el tapete a la espera de respuesta. Los rivales resoplan, los espectadores contienen la respiración. Estamos en el Casino Kursaal de San Sebastián, en la mesa final del octavo torneo del Campeonato de España de Póquer. Es la una de la madrugada del domingo al lunes y otra vez oye esa apuesta. All-in. Todas las fichas a una mano. Quedan tres jugadores. Tres maneras de entender el póquer. El más agresivo es el mayor. Gafas Ray-Ban sobre los ojos, Ducados sin encender en los labios y una actitud desafiante que recorre la sala. Jorge Fernández Martínez tiene 61 años y lleva jugando desde los siete. “Me he arruinado cuatro veces –explica en una pausa para fumar–, pero juego cada noche. Soy anticuario y si me quedo seco por una mala racha, vendo unos cuadros y sigo”. A Jorge se le conoce en el ambiente del póquer ibérico como el Doctor Vinagre. “Tengo sangre caliente y eso a veces es malo”. De momento, hoy no le está yendo tan mal. De momento, lanza todos los all-in que puede y ve todos los que le lanzan. De momento, es el que más fichas tiene sobre la mesa. De momento.

Pero Jorge es la excepción. Representa los viejos tiempos del póquer. El lado oscuro. Es un Darth Vader rodeado de jóvenes padawan. El póquer ha cambiado. Ya no hay tahúres tocados con sombrero de ala ancha. No hay whisky de Kentucky. No hay rubias teñidas de tentación. Ahora hay Converse y camisetas. Hay horas de estudio. Hay buen rollo. La cosa ha evolucionado desde que a mediados del XIX se extendiese como una epidemia por las riberas de Mississippi este juego de origen incierto. En el siglo XXI, en la era de Internet, el póquer es el juego de moda. Se calculan más de 100 millones de jugadores en el mundo (en España, unos 30.000). En Estados Unidos, ha desbancado al hockey sobre hielo como el cuarto deporte con más audiencia en televisión. Cada día, el póquer genera ingresos de 150 millones de dólares y buena parte de la culpa es de un tipo cuyo apellido es una señal del destino. Chris Moneymaker se presentó en 2003 a las World Series Of Poker de Las Vegas tras ganar un torneo satélite en la Red. Se había gastado 39 dólares en apuntarse y con su victoria se llevó una inscripción de 10.000 para el campeonato más prestigioso del mundo. Era su primer torneo en vivo. Era un pipiolo de Tennessee que ganó a los mejores y se llevó 2,5 millones de pavos.

Las historia de Cristóbal Ganapasta ha sido un ejemplo para muchos de los que se baten el cobre en el Casino Kursaal. Francisco López Marcos, por ejemplo. Francisco tiene 31 años y lleva dos viviendo del póquer. A Francisco todo el mundo le conoce como Pakito. Pakito es el actual campeón de España aunque en San Sebastián ha caído nada más empezar la mesa final. “Me levanto a la una –cuenta sobre su rutina diaria–, estudio y a las nueve de la noche empiezo a jugar. Las mejores horas son las del amanecer, cuando los jugadores americanos ya empiezan a estar cansados”. Pakito juega para el equipo Everest Poker y en la página de Everest Poker. Reconoce que juega contra novatos para llevarse el jornal más fácilmente. “El que juega sabe lo que hay. De todos modos, no es como en las tragaperras, la gente no se juega la escritura, juega un dinero que no le duele. Lo primero que aprende el buen jugador de póquer es a controlar bien su bankroll”. Del mismo modo que el dólar es la moneda oficial del asunto, el inglés domina las conversaciones y las partidas. Traducimos: bankroll es el dinero que cada jugador dispone para jugar, ya sea para mesas de juego con dinero o para torneos.

Se acabó el aperitivo. El reportaje completo se puede, y se debe, leer aquí mismo. Que aproveche.


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O quizás no. Pero ahora que me levanto cada mañana para ver el encierro de San Fermín por la tele, me acuerdo de Korroskada y de ésta que fue canción del verano hace muchos en el norte. Korroskada hacían ska desde esa Siberia-Gasteiz que querían tropicalizar ellos, Potato y demás bandarras. Majos tiempos aquéllos.

Hala, a bailar.

(Líbranos señor del retorno del VHS).

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A Erykah Badu, en concreto. Es en el Conde Duque de Madrí y es muy recomendable. La tía, en directo, tiene una presencia escénica y una clase que tiran para atrás. Así suena el nuevo soul:

Por cierto, que he leído nosedónde que el año que viene ya no habrá más conciertos en el Conde Duque, que están buscando nuevo sitio. Una pena.

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Por si alguien estaba ayer con Nadal en Wimbledon, viendo a Bob Dylan en Arganda o, incluso, en los toros.

Ojito a esos Brigadas Blanquiazules del siguiente vídeo defendiendo «la Fiesta Nazional». Dan ganas de cruzarse de acera.

Con todos ustedes, «Taira Nono Panasonic».

Pobre Juan Pedro Domecq, que se queja de que es un ganadero polémico, que le dicen «que mi toro no es un toro». Pobre.

Un mago predice un rabo para José Tomás. El ocultismo también hace campaña.

(Colgado en YouTube por Loquetegusta.com)

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Zapatero lleva una semana insistiendo en eso de que «la crisis es opinable».

A mí me llamaron hace unos días desde uno de los medios en los que colaboro para avisarme de que me bajan un 33% el precio de mi trabajo. Inopinadamente.

¿Y yo? Yo no sé qué opinar. Creo que tengo una desaceleración existencial.

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… el fútbol es un deporte en el que juegan once contra once y ganan los españoles.

Lolo, lolo, lololololololo, lolololo, lolo, lolololololooooooooo

No soy feliz. Soy la felicidad. Sí, todavía me dura. Y más que me va a durar. De pequeño cometí la imprudencia de ligar mi fe futbolística a un equipo con poco futuro. El Athletic sólo me ha dado tres alegrías grandes y dos fueron el mismo año. Por ese lado, estoy acostumbrado a perder. Por el de la Selección, también. Han sido muchos campeonatos, todos, estrellándome contra la dura realidad. Por eso llegaba a esta Eurocopa con menos ilusión que a un bautizo. Y, mira, esta vez sí. Joder, me toca envainármela un poco. Joder, qué de putísima madre.

Esto no se trata de expresiones nacionalistas ni de utilización de las banderas ni de nada de eso que ya he leído por ahí. Esto no es política. Esto es sólo fútbol. Nada menos que fútbol. El fútbol es un idioma universal, una excusa para hablar con gente de todo el mundo, para jugar con tíos en Filipinas, Brasil o Uzbekistán. La política, por lo que se ha visto, sirve para separar. El fútbol sirve para unir. ¿Alguien cree que cuando Xavi ayer gritó «¡viva España!» estaba expresando su nacionalismo? ¿Alguno piensa que Puyol y Cesc estaban utilizando la bandera cuando la agarraban como uno más? ¿Hay quien ve otra cosa que alegría común en la celebración de los 23 y del resto que llenaban ayer las calles de Madrid?

Yo, no. Yo me abracé el domingo en casa con todos mis amigos, los del Madrí, los del Atleti y hasta un boliviano que pasó por allí. Yo salí a la calle para compartir mi felicidad con todo el que se cruzaba en mi camino. Yo cerré todos los bares de Madrid para brindar por una victoria que nos merecíamos tras todos estos años de derrotas. Porque de eso se trata. De celebrar, de compartir, de gritar. Y si alguien no lo entiende, pues peor para él.

Escribo esto tarde porque el domingo me agarré una de campeonato (de Europa). Ojalá dentro de dos años pueda tener una resaca tan dulce. Escribo esto para expresar mi agradecimiento a los 23 jugadores y a Luis Aragonés. Escribo esto porque no puedo dejar de escribirlo. Repito: no soy feliz. Soy la felicidad. Y, como yo, todos los demás. Cómo mola.

(La foto es de AP y la he pillado de Marca, qué pasa).

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