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Posts Tagged ‘Iggy Pop’

Estreno página en la revista Man. Se llama “Here comes your MAN” y, con la excusa de hablar hombres en los que merece la pena fijarse, escribo sobre lo que me da la gana. Lo mejor es que el texto va acompañado de una ilustración del gran Ricardo Cavolo. Por cierto, Ricardo tiene estos días una exposición en Espacio Valverde, se llama “Vida” y es más que recomendable.

Acabo de ver unas fotos de Iggy con un vestido de mujer azul eléctrico y un bolso de Dior en la muñeca. Es una sesión de Mikael Jansson para New York Times de hace un año que alguna caprichosa marea de Internet ha reflotado. La noticia no es tal, en cualquier caso, porque la iguana se ha pasado un cuarto de vida vestido de tía, igual que de hombre. La otra mitad ha estado medio en pelotas pero eso qué más da. La noticia es que al muy cabrón le queda bien el traje.

Es cierto que tiene la piel arrugada como una vieja y que se está quedando un pelín flácido, pero conserva la esencia de algo a punto de extinguirse: el icono rock. La cara y el cuerpo de Iggy Pop en 2012 son una maravillosa y coherente evolución de la cara y el cuerpo de James Newell Osterberg Jr. en 1966, cuando se mudó a Ann Arbor, Michigan, y conoció a los hermanos Asheton. Entonces era un pipiolo con facha de nena y perfil de cuchillada. Un dulce para chicos y chicas. Un caramelo envenenado por un montón de marihuana, bastante speed y una actitud hasta entonces desconocida en un Homo sapiens.

Estados Unidos no era un lugar plácido entre los 60 y 70. Se puede uno leer la trilogía americana de James Ellroy para recordarlo o quizás baste con resumirlo en unas palabras: Vietnam, Kennedy, Nixon, Hoover, Panteras Negras, Cuba, hippies, Muhammad Ali, guerra fría, Luther King… En ese momento y en aquel lugar, los Stooges aparecieron en escena tocando la banda sonora del mito de la caverna de Platón. Iggy cantaba la verdad: No Fun, I Wanna Be Your Dog, Penetration. Iggy se retorcía de verdad, se lanzaba al público de verdad, se hería de verdad y se untaba mantequilla de cacahuete de verdad. Iggy era la verdad y todo lo que vino después no fueron más que sombras proyectadas de esa verdad. Si restásemos la existencia de los Stooges de la historia del rock, los Sex Pistols serían otra banda glam, hardcore definiría sólo un género porno y Kurt Cobain estaría vivito y trabajando en un McDonalds.

Yo lo supe en 1986. Por aquel entonces el punk era mi pastor y nada me faltaba. Escuchaba a Dead Kennedys, Eskorbuto y todos los demás. Un día, me hice con una casete del Raw Power. El tercer disco de los Stooges es, probablemente, el mejor disco con peor sonido de la historia y la culpa es de David Bowie. El tercer disco de los Stooges es la confirmación de que ese grupo había dejado el punk inventado allá por el 73. En cuanto lo escuché, me puse a olfatear a Iggy, pero resultó que incluso él mismo estaba siendo su propia sombra.

Bowie no sólo estropeó la mezcla del Raw Power, también se quedó prendado de Iggy Pop, lo separó de los Stooges, se lo llevó a Berlín y le colocó en fiestas de lo muy muy y lo más más. El vampiro chupó la sangre a la iguana y, desde entonces, éste sólo ha podido hacer un himno (The Passenger) y algunas buenas canciones. Mucho más que suficiente. Notable alto. Está feo eso de exigir a nuestros héroes del rock como si fuesen superhéroes. No se puede cambiar el curso de la música cada viernes, ni desayunar anfetaminas a diario, ni cumplir años sin envejecer. Yo, desde luego, creo que no soy capaz. En cambio, sé que volveré a ver a Iggy y los Stooges ahora que vuelven por aquí. Porque sé que aún queda mucha verdad en esa tía buena de 65. Porque sé, sobre todo, que mi verdad se esconde en los 3.27 segundos de Search and Destroy.

Suena Search and Destroy, Iggy and The Stooges.

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… y en mi familia nadie practica el incesto, que yo sepa. En realidad, La novia de papá es la novela que mi hermana Paloma presenta hoy. Podría echar un rato escribiendo sobre lo mucho que ha leído y el impulso escritor que recuerdo en ella desde que (la gente piensa que) tengo uso de razón; podría elucubrar sobre Sol y su influencia en la decisión de echarse al monte; podría escribir un huevo de cosas pero entonces no llegaría a la presentación y han prometido vino. Así que sólo quiero decir que es un gran día. Que la vida ha hecho justicia con Paloma y, sobre todo, Paloma ha hecho justicia con su vida.

Por lo demás, para el que quiera saber cómo es el libro, añadiré, tratando de ser objetivo, que es la hostia.

Suena Iggy Pop, The Passenger.

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ron-asheton

El hombre que agarra en la foto a un Iggy Pop automutilado y, probablemente, intoxicado ya no podrá hacerlo más. Y no porque la iguana haya dejado hace rato de automutilarse y, probablemente, de intoxicarse. Si no porque el hombre que aparece en la foto agarrando a Iggy ha muerto. Me entero por ADN.es de que el cuerpo de Ron Asheton ha sido hallado en su casa de Ann Arbor, donde empezó todo en 1967. Y me da pena. Soy de los que piensa que después de que los Stooges destrozaran las flores de los jipis con sangre, sudor y cuatro acordes, no ha habido nada tan rompedor y salvaje en el mundo del rock. Ni el punk, ni GG Allin, ni Melendi en un avión. O sea, que sin los hermanos Asheton e Iggy Pop, sin los Stooges, nada sería igual y todo sería más aburrido. Por eso, me gustaría dedicar estos minutos de ruido a la salud de Ron Asheton…

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